A mi padre

(Mis padres con 17 años)

Me vais a permitir que rompa el sentido de este blog, aunque se mantiene en el fondo, y haga un homenaje a mi padre. En todo caso, estamos hablando de mis cosas, las Cosas de Antonio, como se llama el blog. Hace 5 años que falleció y creo que se merece que plasme en este espacio el sentimiento por su ausencia. Uno ya anda mayorcito, cargado de experiencias y en un estadio cercano a la madurez psicológico, sigue llevando en su interior el componente humano que nos hace reconocer y expresar sentimientos hacia las personas que fueron cuajando nuestra propia vida.

(Mi padre con 25 años)

Mi padre, Antonio Porras Molero (lo pongo con todas las letras porque me llenan la boca), fue un hombre que vivió una etapa y un contexto social nada apetecible, difícil. Nacido en Cuevas de San Marcos (Málaga), en 1920 en el seno de una familia pobre y trabajadora del campo, que conjugaba su labor, en su pequeña huerta familiar en la Aceña, con la labor prestada a otros a bajo salario, huérfano de madre a los 12 años, como hermano mayor, fue sorprendido por la temprana responsabilidad de implicarse en el sostenimiento de su propia familia.

De escasa escolarización debido a ello, siempre tuvo la inquietud por desarrollar su saber. Autodidacta en parte, llegó a los 18 años con escasa formación. Llevado a luchar, en una guerra fraticida, en contra de sus principios e ideales, el ejército franquista le movilizó con 17 años, contra su voluntad, pare servir a los intereses de aquellos con los que no comulgaba. Él, de ideología socialista, se vio forzado a luchar en el bando opositor, contra sus primos y familia que lo hacían por defender la República. Siempre me comentaba que cuando estaba en el frente nunca tiraba a dar, por si había en el otro lado alguno de sus primos y podía herirlo, aunque en el fondo creo que era porque en la otra trinchera estaban los suyos…

El régimen supo instaurar en esta generación el miedo y la sumisión al sistema. Recuerdo aquellos jodidos señoritos que iban como dioses, pensando que sus trabajadores no eran hombres libres, sino siervo de gleba, sometidos a su antojo. La necesidad de pan para sostener a la familia, y el miedo, eran instrumentos suficientemente potentes para quebrar voluntades, salvo raras excepciones. Desde esa humillación, sus propios hijos sufrimos las consecuencias. Se nos fue enfrentando a nuestra nimiedad hasta hacernos pensar en plan clasista, sintiendo la sumisión de una clase pobre a otra pudiente.

Más él, se enfrentó al reto del aprendizaje de forma ejemplar. Aprendió a leer y escribir casi correctamente (pocas faltas de ortografía tenía para aquellos tiempos), dominó al cálculo matemático necesario para su actividad (aquello de las cuatro reglas y algo más) y le entusiasmó la historia. Era maestro de todo ello para nosotros, como si quisiera transmitir el deseo frustrado del conocimiento. Sabía con precisión fechas históricas de especial relevancia y nos explicaba, como complemento a la formación escolar, aquellas cosas que creía convenientes para nuestro saber. Siempre pensé que había sido una mente perdida, desaprovechada, por la injusticia social, por la falta de igualdad de oportunidades. Si hubiera nacido en otra familia hubiera podido optar a cualquier carrera profesional que le gustara. ¡Cuántas mentes se perdieron a lo largo de la historia por estas circunstancias de clase!

En el fondo, su actitud fue determinante para mi propia vida. Me inoculó el deseo de superación y el ansia del conocimiento, el espíritu crítico y la receptividad, la independencia como librepensador y el sosiego para elaborar las ideas sin apasionamiento, aunque ello no siempre sea posible. Creo que consiguió algo que casi todos buscamos en nuestros descendientes, proyectar el propio espíritu y propósito de vida hasta llevarnos a desarrollar, a través de ellos, nuestras potencialidades frustradas.

Por eso, hoy, yo me siento él. Por eso, hoy, desde mi recuerdo, quiero hacerle este homenaje tras sus cinco largos años de ausencia. Mis éxitos se los brindo y mis fracasos me los quedo como incapacidad por no haber sabido llevar a término sus enseñanzas. En algún caso me comentó que nunca él había soñado tener un hijo con dos carreras, profesor de la universidad, sobre todo en aquel contexto de caciquismo en que vivió bajo el régimen opresivo ejercido en la posguerra. No supo nunca que cada meta que yo conseguía se la dedicaba a él, tal vez por eso haga esta entrada en mi blog, para lanzarlo a los cuatro vientos y que su espíritu tome nota de ello…

Hoy, querido padre, te sigo echando de menos y cada día que vuelvo a casa de viaje, me salta el chip de llamarte para decirte que ya estamos de vuelta, que no te preocupes, que estamos en casa sanos y salvos. Pero, sobre todo, para darte las gracias y decirte que, en la carrera de la vida, cogí tu relevo y anduve la parte de mi recorrido conforme a tus ideas, fraguando en mis hijos ese intento de superación diario que les eleve como personas y ayude a desarrollar sus potencialidades, como tú defendías con tus obras y palabras. Espero que ellos sepan seguir en ese camino hacia la superación… ahora, tus biznietos, también empiezan a jugar en esa línea.

(A los 78 años)